Aret saß ruhig am langen Elfenbeintisch seines Zeltes. Im Gegensatz zu den anderen konnte er sich jeden Luxus erlauben, den er wünschte. Wer würde es auch jemals wagen, ihn, Aret Silberschwert, herauszufordern? Selbst die kühnsten Soldaten, die verwegensten Magier und die bedeutsamsten Reiter, die in den benachbarten Zelten schliefen, hatten bereits wenige Tage nach seiner Ankunft verstanden, dass man ihn, Aret Silberschwert, respektierte. Selbst die Offiziere und Kommandanten der Armee, die ihn anfangs drängten, sich ein Zelt wie jedes andere zu nehmen, hatten längst davon abgesehen.
Das Dokument, das er betrachtete, bereitete ihm gewissermaßen Freude. Offenbar verlief alles nach Plan und seine neuen Soldaten waren endlich angekommen. Sie würden die Kerntruppe des Vorstoßes bilden. Es war gut, Kämpfer wie sie in den Reihen der Armee begrüßen zu können. Die anderen Positionen die er persönlich hatte bestücken wollen waren ebenfalls gefüllt und so stand auch den letzten Plänen nichts im Weg. Als er sich sinnierend zurücklehnte, hörte er von draußen den Ruf eines Soldaten. „Lord Silberschwert. Die Einheit ist eingetroffen!“ Dann ein hyänenartiges Lachen.
Aret erhob sich, einige Worte vor sich hinmurmelnd. Augenblicke später schwebte sein Mantel zu ihm. Gekleidet in diesen harrte er den neuen Soldaten, die nur langsam wagten, sein Zelt zu betreten. Ein grölendes Lachen, als sie den einzelnen Umhang dort am Tisch sahen. Ein Wort und eine unsichtbare Macht riss dem Spötter den gesamten Arm vom Rumpf, der mit einem dumpfen Klang hinter ihm im Dreck landete. Stille, als die Kreatur nach ihrem Arm griff, nun wortlos zu Aret blickend. Stille, als der Arm, an den Stumpf gehalten, mit atemberaubender Geschwindigkeit wieder anwuchs. „Wie lautet Euer Befehl, Lord Silberschwert?“ erklang die dumpfe Stimme des Trolls.
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