In schönsten Zwergenrunen auf samtweichem Pergament punziert, geht ein Brief in die Binge Grum'Drukar.

Werter Thorgrim Hammerhand,
Wächter der Esse, Moradins Wahrer des grumdek dormark, Mehrer des Ruhmes, Baraktorfaern des Moradin, und morndinkin des Kronrats.
Ehre dem Clan und deinem Namen.

Lange habe ich nicht mehr aus der Fremde berichtet, noch länger liegt mein letzter Besuch in den Hallen zurück. Steinschmelzendes Heimweh treibt mir diesen Bericht aus dem Herzen, wie die dröhnenden Schläge des Hammers die Sinnlosigkeit aus einem unbearbeiteten Klumpen Erz. Ich weile zur Zeit in einer Stadt der Hurm namens Rivin. Vor unzähligen 30er-Zyklen habe ich hier meine Esse entfacht um das Wissen der Dwarkar zu mehren, wie die Edelsteine einer BrautTruhe und unsere Dwar-Brüder die Herzen zu wärmen, die zu weit von den Essen des Seelenschmiedes getrennt sind.

Doch jetzt bin ich müde wie der alte ReitKeiler des Donar. Meine Knochen sind morsch wie die brüchige Schlacke einer alten Esse und es zieht mich heim in die heiligen Hallen unserer Binge. Heim, an die Feuer der Essen und Kamine, die es nicht nur vermögen unsere nassen Bärte zu kräuseln sondern unsere Seelen zu erwärmen. Naja, und das Dunkelbier von Thingala DwarkinsDottir fehlt mir natürlich auch.

Diese Stadt in der ich zur Zeit verweile stirbt. Sie ist krank bis ins Mark. Sie wird zerfressen von unzähligen Geschwühren wie grünspaniges Silber. Ich vergleiche sie immer mit einem meiner Patienten, über den ich einen Dossier anlegen muss, das auf keine Heilung mehr hoffen lässt. Die Hurm sind in einem Totenreigen verstrickt, der sich langsam und träge zu den Schlägen der Totenglocke dreht, wie der Löffel in einem Eimer geschmolzenes Pech. Diese Stadt erstickt an ihren Intriegen, die jedes Leben, Handeln und Streben abwürgen, wie unter zäher TrollKacke.

Es ist so ganz anders als bei uns. Und selbst anders als in anderen Städten der Hurm. Bei uns ist es so viel einfacher, wer vor dem Schild steht ist der Feind, wer hinter dem Schild steht ist mein Samman. Aber hier vergeht sich jeder in seinen kleinen und kleinlichen Intriegen niemand denkt selbstlos an den Clan, selbst jene die dem Clan helfen, tun dies um ihren persönlichen Ruhm zu mehren und nicht den Clan zu stärken. Giftige Dämpfe treiben durch die Straßen, die nur aus grob behauenen Steinen bestehen, sie ziehen durch die Stadt, wie der Geruch eines GoblinArsches der sich auf eine Esse setzt. Die Gifte sind Lügen, Verrat, Gier und Arroganz, die sich zu einem Odem vereinen, wie der Verwesungsgeruch eines AasKriechers. Aber ich schweife ab.

Natürlich gibt es hier auch Gutes und gute Hurm, aber sie sind so selten und gering in der Zahl, wie die FleischStücke in einem billigen Tavernen Eintopf. Legion ist die Zahl derer, die sich mit ihrem losen Unterkiefer zu einer Guten Sache bekennen und angeblich für sie streiten. Aber wehe man kratzt mit dem Nagel am dünnen BlattGold, dann ist da billiges Blech verborgen. Sie balgen sich um Anerkennung und Aufmerksamkeit, die ihnen zugeworfen wird, wie den Hunden die Reste einer Tafel.

Es hat sich nun vor wenigen Monden ein Portal geöffnet, zu einer anderen Ebene. Dort hausen die Ausgeburten der neun Höllen und verführen die Hurm, wie Helmgarda Silberfaust einst den mächtigen ,.... aber ich schweife ab.

Die Lichtscheuen KellerAsseln dieser Stadt rennen wie die Kinder zu den Ausgeburten und buhlen um Gold und Freundschaft. Diese verblendeten Narren, sie sind willfährige Lemuren, die den Rost von den Klingen lecken und denken, sie wären jetzt ein Teil einer Gemeinschaft des ach so Bösen.
Wie stark muss ein Hammerschlag auf einen dummen Schädel sein, das da hinterher so viel geronnene TrollPisse rauskommt? ... Aber ich komme gerade in Rage. Verzeiht. Also sie denken, das sie durch niedere Dienste einen festen Platz im Chaos des Bösen finden. Wie kann man glauben, im Chaos einen festen Platz zu finden? Ich glaube ich bin so ziemlich der einzige, der noch nicht durch das Portal gegangen ist um auf der anderen Seite seine Eier für billigen Plunder zu verkaufen. Jedesmal wenn einer zurück kommt und ihm nicht der Wanst aufgeschlitzt wurde, denkt derjenige, er ist nun ein Gleichberechtigter, groß und stark genug, das sie ihn auf der anderen Seite ernst nehmen. Selbst wenn du denen vor die Füße spuckst, heben sie das auf und tragen es als Beweiss der Verbundenheit durch die Stadt.

Ich verzehre mich nach den Clan-Gesetzen. Ich werde nun diesen Bericht schließen. Ich werde der Stadt beim Sterben zusehen und versuchen die Qualen des Sterbens ein wenig zu lindern. Vieleicht gibt es ja noch Hoffnung die StollenSohle zu entwässern. Ich werde zumindest um den Patienten kämpfen, bis die Stadt kippt wie saure Milch.

Erst dann schließe ich mich dem Strom derer an, die so hoffnungsvoll durch das Stadttor gekommen sind um zu helfen und dann doch als gebrochene Säufer aus der zentralen Taverne wieder von dannen ziehen.

So, ich besauf mich jetzt und vergrabe mein Haupt und seinen Verstand in der Schwehrmütigkeit des süßen bernsteingoldenen Mets.

Dwar marngul Treuer Morndinhorm und Lehrer.
In Treue dem Clan, euer Halgrim Hammerhand

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Frater Armitage
Halgrim Hammerhand