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Hoch oben und tief in den dunklen Wäldern der Borken gibt es Bereiche, in denen der Sommer schon zum Rückzug gezwungen wurde. Oder wo Jahreszeiten keine Bedeutung haben.
Die Bäume dort verlieren schon das erste grün. Braune, rote und gelbe Töne sieht man an den Spitzen der dürren Blättern. Nur ein zarter Hauch, doch unaufhaltsam wie die Flut des donnernden Meeres an den rauen Klippen.
Eines der Blätter stemmt sich gegen den rauen Wind, der an ihm zerrt und reißt. Doch noch ist es stark genug.
Eine metallisch schimmernde Klinge schneidet den Stiel des Blattes entzwei und es trudelt verloren hinab in die Schlucht unter dem Baum.
"Sie werden alle fallen, ohne Ausnahme."
*lachend* "Übereile nichts. Tage sind wie Sekunden und Monde wie Tage. Wir werden sehen, wer es wert ist, an unserer Seite zu stehen und wer nicht mehr wert ist als der Staub unter unseren Füßen."
*knurrend* "Wie ihr befehlt, Meister."
Tief in den Borken steht dieser Baum, weit weg.
Doch was sind schon viele Meilen für jemanden - oder etwas - für den Tage wie Sekunden und Monde wie Tage sind?
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